Poesia Álvaro

para mim estar nessa multidão
é como se não existisse.
cada passo e cada suspiro meu
é uma tremenda ilusão.
é cair de rastos no chão
sem me conseguir levantar mais.

são as iluminações e os barulhos,
eles confundem-me;
e o corpo e a mente perdem-se
horas a fio, sem nunca mais se encontrarem...

caminho, porém. lado a lado com a lua,
eu caminho sozinho...
p'ra onde? p'ra lado nenhum...
lado nenhum, pois; então é tudo um vácuo
e eu sentir não vos importa
coisa alguma...

é mais um que na sombra se mexe
e na sombra se perde
até à eternidade do ser.

é só mais um com fantasmas e receios,
com cadafalsos e mentiras entre eles...

que me importa viver?
viver assim é não viver assim.

pouca coisa resta, porque eu por dentro morro
em um requiem de obscuridade ébria...

estarmos juntos no amanhecer?
mas que amanhecer nos há-de juntar
se nós fomos feitos para estar sós,
longínquos, sem sabermos da existência um do outro,
ainda que saibamos perfeitamente que existimos?

juntos é uma história que…

Cismo! Não posso ouvir Tchaikovsky!
Não posso sair de casa, senão alucino,
Crio uma imensa ópera emblemática
E o zumbir dos carros tornar-se-á, ele mesmo, numa obra d’arte!
Não posso! Nem quero, aliás.
P’ra que irei tornar cada passo dado por transeuntes
Numa magistral e ao mesmo tempo destruidora melodia?
Ah, eles não merecem! Está tudo sem alma para a arte!
Prefiro sofrer sozinho, sob a pena da escuridão do meu quarto,
Com a janela entreaberta, o fundo clássico entrando impiedosamente na minha alma
- Que me perturba de uma maneira impossível –
E a saber ter a perfeita consciência que me dói viver…
Dói-me. Não consigo parar de me preocupar com todos os transeuntes, de sofrer com eles…
Não consigo parar de pensar no nefasto futuro!
Olha o maestro, como ele se ergue amando inteiramente a melodia,
Cismático, emblemático, apaixonante!
A apoteose chega-me agora, todos os instrumentos se misturam,
Chegámos à perfeição, à arte de todas as artes.
Levanto-me. Ergo as mãos, ajoelho-me para este homem.
O cismo é …

Gostava, às vezes, de não pensar no que está à minha volta.
Quem não pensa, não tem a penumbra como horizonte,
Tem, porém, outra coisa, talvez superior, chamada inconsciência
E a janela do seu quarto é fulgente.

Quem não pensa, não vive aquelas horas de agonia
Em que até chover nos dói, ou até quando faz sol...
Não tem aquelas insónias que só nos deixam mais a sós
Do que a nossa solidão nos permite enquanto sonhámos...

Mas temos, ainda assim, que viver. Alguém tem que gostar da arte,
Criá-la, mantê-la viva, exaltar os artistas...
Por isso, eu tomo a vida com uma constante liberdade de pensamento
Que me faça roçar no outro universo paralelo deste...

E não, não estou sozinho nesta viagem. Também eu criei pequenos pensadores
Dentro de mim, para que possam estar justamente na constante busca
Do incompreensível, do longínquo segredo que arrastou gerações inteiras!
O barco leva-nos para onde calhar.

No convés vai Mister Winston, a minha recente criação,
Acompanhado de Leonard Sagè, o português perdido em Fr…

Espero por alguém. Divago no universo.
A noite é a companheira que a mim se juntou.
A história de mim é simples, pedaço disperso
Por quem nunca ninguém cruzou.

Desejo de viver é tanto e vontade
Que desejar é metade
De viver, metade de sentir.
Metade de nunca vir.

Se divago eu, no permeio desta gente,
Como posso dizer-me certo e não errado?
Sentir p'ra mim nunca foi achado
Porque toda a alma mente...

Álvaro Machado - 14:43 - 04-07-2013