Poesia Álvaro

Portugal, hoje tecemos rasgadas suposições
Sobre coisas vãs, sem cerne nem rama
P'ra que os abutres se deleitem em fama
Enquanto, na cave, outros compõem canções

Sem roupas, sem reconhecimento, sem uma coluna num jornal...
Fazem do tédio a inspiração que precisas,
Elevam as tuas cinzas
Numa obra magistral...

Portugal, hoje vejo-os chorar
Sem te conhecerem de perto
Convictos que um deus incerto
Os oiça a rezar...

Foi preciso arderes, ficares quebrado
Para esta nação tempestuosa sentir
Quão intenso é da India mais português vir...
(Portugal, o teu nome está amaldiçoado...)

Álvaro Machado - 00h59 - 23.06.2017

décimo primeiro canto.
Consoante o modernismo
a saudade.
A saudade dos gregos e dos romanos
dos pensamentos megalómanos,
e no entanto realizáveis;
Dos impérios vastos de Temudjin e César
que, vendo homens, viam conquistas
- um que sozinho comandava milhares.

Modernismo, o desajustado
e traiçoeiro.
Como poderá evoluir o homem
se os arquivos não se procuram
nem a história se pretende saber?
Diremos que Aristóteles nem existiu
e que os livros metafísicos são contos de fadas...
Que disparate, Da Vinci, Galileu, que horror.
Ser moderno é ser só assim.

Os que morreram, morreram; já lá vão...
Que interessa se os perseguiram e torturaram
para que hoje nós andássemos aqui?
Nada...
Age-se com indiferença, até com arrogância,
se sequer nos abstraímos a pensar nisso.
Que interessa quantos morreram a caminho da Índia
para que se unificasse o império?
Dos poucos nomes exaltados, que eu conheça,
só Vasco da Gama, que até vem nos descobrimentos,
mas onde os largos milhares de sacrificados
nem tampouc…