Poemário

Portugal, Por ti já vi homens derramar sangue, Morrer se tal fosse imperativo, E os soluços que as viúvas davam Não foi por não te amarem... Portugal, Por ti já vi homens atravessar o desconhecido, Mesmo contra todos mitos, E se a saudade lhes apertava o coração A bravura fez-se-lhes ir adiante... Portugal, Por ti já vi poetas exaltar teus belos feitos E morrer assim esquecidos como jaspe fria, Pois nunca os ouviste a gritar por dentro A imensa empatia que te têm... Mas Portugal..., És tão cinzento, não tens voz, mal te reconheço assim... És gélido, não tens brio, em ti não se vê esperança... Mas Portugal..., quando voltas? Álvaro Machado - 05h00 - 22.05.2016

Olvida, defronte, o inda vermelho do poente que magistral e brilhante contemplá-lo, nunca mente... Mas dêem-me um momento, irmãos, um momento somente!... Onde vêem arte se o que há é fingimento mão morta, cabeça cortada, alma presa à corrente? Sim... escutamos o silêncio do pós-poente, além-olvidado, pois não há mestria nenhuma em sofrer pelo passado (estarei, nestas horas de tédio, esquecido do real?) do porto, ainda porto, do porto desencontrado... Poesia obscura. Soltos versos, funestos, inócuos, absurdos como afinal sois todos vós, de poesias baratas no bolso do lado, romances escritos por romancistas surdos... Ah, causais-me enfado!... Sim, sim, outra vez: são duas da manhã, nenhum de vós me vai ler... Puta que vos pariu. Não quero. Não me vendo às horas badaladas onde quem lê nunca lê no ler para além das frases dadas... Eu cá prefiro só escrever, escrever..., e endoidecer!... (O resto são cartas velhas e cansadas.) Álvaro Machado - 02h03 - 18-05-2016

A esta hora onde me sou tremendo sob a veste do mundo (e Deus assim se esquivou) peso e sinto-me imundo quase no fundo... A esta hora de indefinição voltado às confissões ancestrais deixo-vos: escutai o meu coração, o porquê de infinitos ais... E que as montanhas mais ásperas, as ondas dos mares mais insubordinados, as terras longínquas e áridas sejam, ó poetas!, nossos legados!... E a hora, ténue ao menos no sofrer, sucumbe de mim pela mão... A hora que me deixou agonia no ser, até sempre na multidão!... Álvaro Machado - 23h48 - 15-05-2016