Enigmático

Muitos vivem de histórias, outros de inocência.

Todos, porém, vivem escondidos, escondem-se ao virar da esquina,

Sobre outro mundo mais triste do que este,

Cruzando outras caras mais assombrosas do que estas,

Vagueando entre espaços antigos e esquecidos

Com o medo de saber quem são.

Incompreendidos, desses muitos, acolhem o esquecimento por mágoa

Até que a sabedoria e a consciência se acabem por evaporar.

Resta-lhes viver. Serem eles o que não são, nem foram nunca.

Desfolhar a triste história de vida que ousaram seguir covardemente,

Cambalear nas tristes figuras de insontes disfarçados

E crer na ilusão para não ter que sofrer.

Poucos, desses largos milhares, sentem que é preciso questionar-se para se viver

- O que mais tarde se revela inútil, mas um acto lúcido e valente!

Das muitas questões que se colocam, dos muitos olhares que se erguem,

Das noites passadas em branco e em cismo,

Das febres insensatas e exageradamente sentidas como reais,

Tudo é incompreensível! Tudo!

E, afinal, também eu me sinto incompreendido, friorento e entontecido.

Também eu me escondo nos lugares mais recônditos da terra,

Por entre sonhos enigmáticos, por entres sombrias maneiras de pensar...

Sinto-me noite, sinto-me uma má criação de Deus; tomo-me por ninguém...

Sempre seria mais fácil ser desses muitos que se enganam,

Mas que não sofrem!

Álvaro Machado – 22:50 – 19-08-2013