Faroeste

Uma tempestade de areia

Leva-me a achar sem certezas

Que o disparo da espingarda é um eco

De mim para o mundo.

Quem o dispara sabe que uma vida vai acabar.

Desse som e dessa vida que vai tirar

Só lhe restará o escalpo preso no faroeste

E o cheiro a cadáver, que cheira a destino.

De que somos feitos depois de arder?

A vida deve simplesmente acabar por aqui?

Não; quem escolhe se continua é a alma

E o caminho a traçar é só de si para si.

Resto disso é a paisagem deambulante do deserto

Que nos aproxima vagamente e nos distância alucinantemente...

E este mundo é já a saudade e o sofrimento de o viver...

Quando escurece no deserto já não sei quem sou,

E fico perplexo fitando as estrelas

Como se lhes visse alguma forma de vida

Mais completa do que a minha, e ao vê-las

Parece que à minha terra entrego a despedida

E por momentos o meu corpo deixa de ser terrestre,

Passa a pertencer às galáxias e aos deuses do universo.

Faz eco de mim para o mundo, a espingarda do desejo,

E eu fiz de mim um homem sem humanidade.

Álvaro Machado – 22:05 – 13-02-2013