Cormac

 

Perdidos em vão e à sorte do Destino,

Esquecidos por tudo e todos,

Somos os poetas do Meridiano de Sangue

Isolados, porque assim o quiseram.

Ermos e inertes lugares,

Povoados apenas por os desventurados...

Florescem e frutificam os pomares

E quantos dias são por nós passados?

Ah, que é doloroso deambular ao azar!

E o farrapo do miúdo se lhe desnorteia!

Quantos mais estão para vir? sabe ninguém,

Ninguém é certeza de vinda.

É o despovoado bebedouro dos camelos

Que lhes arrefece a pressa da vinda:

"Pois vide vós o averno que vos espera

Quando mil tochas vos marcarem o rosto!"

Lhe atirava com infâmias ainda no porvir

- Atiravam-nos com as culpas de quem sonhou

Com tudo o que não podia ser seu,

Atiravam-nos com a má sorte de quem amou...

O porteiro da antecâmara, desgraçado ele também.

Desafortunado como seus compadres poetas,

Que foram sonhando e foram-se perdendo

Até ao lugar esquecido do Meridiano de Sangue.

Álvaro Machado – 17:58 – 27-01-2013