Poemário

O que será de vós noutro mundo que não este? Se o corpo vos abandonar o que sereis vós? Nada. Sereis uma impossibilidade. A incongruência do vosso cepticismo é assim: Para sentir-se vivo é preciso ver e tocar; Para ser-se sábio é preciso só ver com o corpo. Não sejais assim, servos do real! Outra dimensão Vos espera à chegada das apoplexias... Não torneis o vosso tempo cá tão inútil! Mas que adiante falar-vos, criaturas inventadas? Destino para vós é troco dos pobres acreditados! Esse impossível que, na chegada do arrependimento, Possível demais é! Ninguém ouve falar em ninguém; o concreto é intocável... As ciências não prosperam porque é ficção vossa dizeis... As estrelas do espaço mais longe que a vida é surreal... E esse abstracto dos malucos somente é vaiado... Álvaro Machado - 20:54 - 30-09-2012

Que caia, sobre este cadáver, Todas as desgraças do surrealismo. Que seja transtornado seu cismo Só de o haver… E não seja mais eu mesmo aqui! Os remorsos tomam-se-me diariamente E estaticamente perplexo penso inquietamente No que sou e por que ando aqui! Estava doentio da noite passada. Que enleio… As quatros baladas, dolorosas como o enoitecer, Cobriam este rosto escondido sobre o seio Da tal figura nobre que quis conhecer… Obscuro monótono da janela deste cemitério… Caminham outras razões para além Deste arrependimento, que é meu mistério, Onde sou mistério de ninguém… Levar-me-ás em que direcção, Destino guia deste coração? Que será, afinal, das cinzas Quando eu deixar de ser? (Encerro este rascunho ao acaso!) Álvaro Machado – 13:57 – 30-09-2012

Desespero enquanto rezo à noite o dia de amanhã Nas orações peço mais um dia igual para viver Repleto de cansaço na insignificante manhã Rezo para não-viver Estendo-me ao comprido de cabeça erguida Lívido do que é sonhar o divino de alma não-conseguida. E o corpo treme, a dor continua e jaz no fim finito O dom de sonhar ao divino que não-acredito. Cristãos, levantai-vos. Judeus, destronai-vos. Ateus... Religião fruto de mentes perversas o que sóis vós? Não sei que sóis! E porque há crença em Deus? Há em mim um sentimento ateu que não-pratico; Há um grito de corpo e de alma enfático... Espero que tu, Deus, te ergas sobre nós, E leves estas almas para longe do que é mundo! Tanto do que não-és existe por aí fora e, no fundo, Isso não passa de sonhos humanos. Oh David, Desce sobre esta névoa-finita sem fim... Álvaro Machado - 19:22 - 29-09-2012

Acerca-se desta aldeia a luz que ilumina A face dos comerciantes enquanto vendem Restos do que é porcelana e barro... Está cheia a praça. Dão-se gritos em vão. Eles querem ouvir a sua voz ao fundo Por alcançar, ou tentar, que seja alcance. E tu, comerciante sem alegria? Gritas pelo quê? E por quem? (Nem sequer pestaneja, é mudo...) Lufada de ar espontaneamente... Luz que ilumina as faces, menos a sua... Verso acercado deste homem desconhecido! Tentou, inda agora, vender meio dúzia de paus E os compradores, duas mulheres, acenam um não. De novo, volta a seu mundo surreal e pensativo. Que será esse período de reflexão seu? Seus olhos focam o chão fragmentado E a mão fixa sobre o seu queixo cansado Pensam nesse tempo o que lhe aconteceu... De vez em quando lá aparece um comprador Que deixa de o ser no momento em que vê Esse comerciante sem alegria ser o vendedor (E que nele próprio não se vê) O céu é só escuro, agora. A praça acerca-se de trovão. E os vendedores, comerciantes digo, e os...

Trabalha na terra, camponês honesto, O futuro de todos e de tudo o resto. Brada aos deuses por luz e chuva Mas não queiras tempestade turva. Sê feliz junto de outros camponeses; Sê humilde e Deus te guardará Esse campo que mais ninguém terá (Teu, será mil vezes) As mãos com que trabalhas transpiram Mais do que tu próprio pensas. Essas tuas mãos tornaram Verdadeiras as tuas crenças. E não corrompas esse espírito humilde, Camponês de Portugal, e sê transparente… (Deixá-los lá, de quem não é humilde) Tu, camponês bem-intencionado e boa gente, Levantarás Portugal da ruína! Mas não sejas ou queiras ser intelectual. Nesse campo não há alegria nem cores. Apenas perdias o futuro e ganharias o ritual Dessas desvanecidas dores! Crê no que te digo! Sê o que quero que sejas! Mesmo não ouvindo a minha voz! Espero sinceramente, camponês, que estejas, Na luta por nós! Álvaro Machado – 21:13 – 28-09-2012

Estar sozinho nesta tarde sinistra Querer apenas conviver isolado E ver longinquamente esta sociedade Com quem me cruzo ocasionalmente. Passar, entre estradas, entre personalidades, Olhar trajes despercebidamente… Moedas de ouro estalejar à mesa, ao balcão, No momento em que está vazio…  Viver entregues à sorte da vida Esquecendo, nesses breves instantes, Sermos dependentes da vida para viver. Escrever isto apenas por querer estar sozinho Para todo o lado a que me sujeite, sem olhos falantes E esperar a sorte sem que ninguém me observe. Álvaro Machado -20:56 – 28-09-2012

Guarda só em ti mesma a caixa da memória. E quando vires o trágico segundo depois Abre-a num ápice. Serás a razão de vitória E sozinha serás nós os dois. Recordarás os breves instantes da mente. (sente) Percorrerás as histórias, verídicas ou não, Deste meu Portugal, desta minha nação, Que todos os dias mente. Leva as novas só por ti e ninguém mais! Deixa-los ir na multidão. És superior! Vai rápido que o tempo esgota meus ais; Apressa-te para meu interior… Sozinha, à luz das velas, chorarás sem fim. Reis de fronteira, castelos de pontes, Povos insontes… Sozinha, nessa vasta multidão, Erguer-te-ás a meu coração Mas não a mim. E leva essa caixa da memória fora daqui. Leva-a porque me deixa saudoso… Leva-a para um lado esplendoroso Que não seja aqui. E com ela também levarás a minha alma. Que é cristalina e pura como nunca verás. Mas não me leves a mim, por não ter calma, A calma que tu sempre terás. Álvaro Machado – 20:45 – 28-09-2012

O dia tem contornos que a noite desconhece. A luz destes dias ilumina a alma e purifica-a. Em nós, que comandados somos, essa luz repete-se, E brilha dentro do nosso coração que a esquece. As sombras deixam de as ser; o espírito escurecido também. O que há pouco não faríamos, agora fazemo-lo ávidos. Assim, esse lado nosso, negro seria, agora vale um desdém E somos todos ouvidos. Eu sei isto e digo isto certo de que está certo dizê-lo. Como é tão certo que há pouco vi um deambulante, Mais à frente uma louca e agora mesmo um vagabundo. Esse dia de contornos é feito à luz brilhante... Ser dia é contemplar beleza desde que amanhece. Ouvem-se pássaros mudar a rota, árvores a quebrar Pelo vento forte que se faz sentir enquanto está forte. E tudo isto num ápice de audição, nada mais. Depois com ela, vem a outra: olhar. Fitar o céu e sua cor, ver o estado de tempo, Contemplar a simplicidade no seu todo... Infindável forma de visão imaginar! Passada esta chega o sabor insosso e incolor Das má...

Quero escrever tantas obras, penso em tantas... Tenho tanto fel e discordância e falho sempre. Mas porquê, destino, penso eu coisas destas Se sei que falho sempre? Tenho em mim saudações bem presentes de frontes Desconhecidas fazem anos a fio. Porque me mentes? Nem quero acreditar nesta mentira, que é verdade. E ela passa para além da eternidade. Falho na minha vida redondamente. Perco este barqueiro, Que certamente levaria consigo aqueles dotes de marinheiro, Navegador de mares agitados, homem com real destreza, Desaparece na névoa noite cheio de pureza. Era corsário. Inda o vejo ao longo da costa. Coitado, preso eternamente aos mares. Mas é feliz. Faz aquilo que gosta. As marés são dele e ele das marés. Assim como ele são os peixes do alto-mar Mergulhados sobre águas profundas.... Faça luz ou escureça, são oriundas, Deste e daquilo e doutro mar... E como são felizes! Como acham pureza! Cada bracejar seu é um toque mágico Como a leveza de toque da princesa. E meu fim o que será senã...

Povo meu que chegas Diz-me em que crês E porque me negas Aquilo que vês… Meu povo sem sorte, Onde me levam tuas graças… Ao invés das minhas desgraças Me levam a minha morte… Toca o sino, foge uma luz fulgente Do alto deste céu inexistente! E isto que canto para convosco, povo, São momentos de quando era novo… Álvaro Machado - 19:15 - 26-09-2012

Será que um dia irei crescer E ser eu mesmo noutro espaço? Quererei eu voltar a viver, Nesse dia baço? Nos meus dias cansativos Enaltece-me a maneira de questionar Estados de contemplação diversivos E outros espaços, que não este, imaginar Mas tudo é vácuo doloroso. Fogem-me por entre as mãos Esses espaços preenchidos de ilusão Onde o futuro seria grandioso Grandioso demais talvez seria Eu ser como nunca quereria. E viesse Deus dos céus, santos das águas, Para limpar esta mente e suas mágoas! Mas não. É-lhe difícil ser assim. Talvez nem queira sê-lo. Não sei… Por mais que imagine um fim Não sei o que nele serei… Ordem do dia: diabo aparece. E encanta por entre este dia Recorrendo a fábulas, talvez, alumia Este dia que se desvanece… E quero ser tanta coisa, ó alma cruel! E não sou nada, nem tu és nada! Quanto do que faço é erro Neste poema que narro… Não valho nada; sou apenas vazio. Entende-te comigo, nau presa ao mar… Eu, como tu, sou mero vazio E vazio navego até naufragar! Será qu...

Pugnar até à exaustão, Reerguer-se novas bandeiras Partir à conquista de fronteiras E erguer uma nação. Momentos de voga das classes médias… Economia próspera, os melhores dias, Fruto do povo e da sua dedicação Virão dias breves e breves desaparecerão. Povo culto, povo comerciante, povo patriótico Pela pátria enfática que deles não era. Foram perseguidos e torturados pela pátria fera Que esqueceu seu Destino heróico. Famílias separadas pelos campos de concentração… Chaminés cinzentas transpirando calor humano… Doenças manifestas destroçando o coração… Choro e lágrimas em vão… O que não vê esta humanidade, homem? Por que razão disputa ouro e ostentação Se no fundo só vê escombros? Ó homem, Por que razão é tudo uma tentação?... Álvaro Machado – 18:17 – 25-09-2012

Chove, chove e chove lá de fora Um barulho que daqui é imperceptível Tudo se molha a esta frágil hora Onde sonho inconcebível E penso nesta amálgama paradoxal Interior ao meu consciente e sobreposto Ao comum do meu rosto… Temo esta nuvem de lá de fora… Cheias de vida vão, as gotas, antes de despenhar Contra o frio chão em que me vejo sonhar Horas e horas e horas de outrora… Sobreposto ao comum, nascido paradoxal, Inflado desta matéria humana doente Não mais tenho que esperar de quem não sente. Álvaro Machado – 18:00 – 25-09-2012

O arrependimento surge-nos depois da morte. Porque enquanto somos vida, cheios dela ou não, Vivemo-la inconstantes, ébrios sem razão, Esperando que o fingimento se note. Só somos verdadeiramente humildes Quando frágeis passamos horas repugnantes. Homem, sê humilde. Homem, vê-te como dantes, Humilde em hora de Hades. Pois, quando esse arcanjo sobre ti descer, Serás mais quem um simples ser. Serás como que não sejas ninguém E verás arrogância desse desdém. Arrepender-nos-emos no juízo final. Até lá, gostando de aqui estar ou não-estar, Viveremos contrariados num sono profundo E ninguém irá despertar… Nem que vá ao fim do mundo! Que seja eu louco ou não louco! Passe eu por funerais humildes, ó Deus! Morra eu por essa humildade fingida! Seja, finja, minta ou não-sinta, que me arrependa! Álvaro Machado – 18:21 – 24-09-2012

Quando era simples menino Ia um tempo calmo, submisso, E mais não recordo esse tempo (Rapaz, insonte, divino) Humedece-se-me os dias, as noites, as coisas em que cresci. Esse tempo esvai-se à luz onde nasci (Grande relâmpago a entenebrecer) Oh… Os campos da minha velha cidade… O que são agora, passada eternidade? Pó dos que passam, tenebrosos, Aos dias vagos e gloriosos Vejo-os ainda: o mendigo ali atravessar, Um corredor mais branco que as nuvens Caído de joelhos, esperando o cessar Deste dia moderno por onde vens… E se vens, desgraça anónima, Vem de uma vez só. Alcança-nos… E que tudo seja estrada próxima… (Eu e tu, meninos…) Álvaro Machado – 17:56 – 24-09-2012

Chove águas frias dentro de mim. Escorre pelos canos um barulho ensurdecedor Do que resta deste dia de dor Chove torrencialmente nas estradas Que imagino às horas passadas Nesta solidão sem fim Chove de mais, criatura do além… Saltos altos em abafada correria, Corre na direcção que queria Fugir desta chuva de ninguém E jaz nesta noite minhas lágrimas, Perdidas a um canto de rua escura… Canto do céu envolto de rimas Cai dos céus a doenças sem cura!... Álvaro Machado – 21:53 – 23-09-2012

Longe de ti, o que seria? Próximo, o que quero ser? Se nem existes, afinal que queria Eu próprio te dizer? Mulher de milhares de tantas outras! Foste uma cólera, foste um prazer, Se eu te contar ao amanhecer Contar-te-ei que foste como noutras Achada no ermo insaciável Tu foste o mais vulgar possível Como outras, caminhas altiva, Por cima dos teus próprios pés!   Álvaro Machado - 19:53 - 22-09-2012

Contemplo esta igreja derrubada. Contemplo tal esse misticismo. E deixo minha alma entrar num cismo, Onde sou culto e vida acabada. Paro, entro e sento-me perto de Deus. Esse tal velhaco protector dos seus. Mas quem sou eu para aqui estar? Sinistra força de além que me faz rezar… Cai sobre o altar, cheia de pó, uma luz. Atravessa corpo de Deus e sua cruz E atravessa-me como um raio tenebroso, Sussurrando ser Deus todo-poderoso… Se existes, David, porque somos ateus? Porque há cepticismo? Se és mesmo tu, profeta do misticismo, Porque estás longe dos teus? Abandonas os mais fracos também… Vê aquela santa mulher, além, Mais cadáver que propriamente ela, Essa mulher que se usa da baixela E presta culto à alma de ninguém!... Álvaro Machado - 14:22 - 22-09-2012

Pensar querer ser impossível… Ser-se dessas formas todas… Ver e ser e morrer-se mundo… Alcançar o que é incansável… Alcançar-se miragens sem fundo… Espiritismo de pocahontas… Voltar a ser passado neste futuro presente. Escrever supostas paixões. Inteiramente ser quem sente, Com vários corações. E voltar, de novo, a amar, Voltando à nau e ao mar, E mergulhar nesta tela Impossível barco de vela!... Álvaro Machado - 14:10 - 22-09-2012

Penso até à exaustão Porque sou Destino, Questiono sem precisão, Porque ainda sou menino Dotado rapaz da velha aldeia… Em mim como em paisagem Há imprecisão, há miragem, E toda a gente é feia… Acordo pela manhã sorridente (Este mundo olha-me e sorri!) E passando por ti eu corri Por ser assim tão insonte Deito fel às tuas mãos, Ó olhar que nunca cansas! Sonho-te derrubado por chãos  Que nunca alcanças! Álvaro Machado - 14:00 - 22-09-2012

Vinte horas de dor, vinte horas passam cansadas. Escurece o azul céu e, de repente, vem névoa Sobre as nossas casas confundidas. Jardim destroçado quando estou a contemplar... Vácuo pássaro que voa... E só é vista desfocada do meu olhar... Aparadas flores pelas mãos do jardineiro, (Belas flores molhadas pelo dilúvio!) Ainda quentes do manilúvio. Mas dá-se uma amálgama: estagna o ponteiro. Rotinas são quebras inesperadas na indústria E só vejo um manto, que é do carcereiro, Passar sobre esta mão de Áustria. Velho país duradouro de velho continente. Sob o céu alaranjado fito, transeunte, Nesta hora cansada, o austríaco misticismo... E vem rainha, rei também, príncipes encantados Com crucifixos ao peito, infiéis desacreditados! E passa a hora sobre este meu cismo... Álvaro Machado – 21:45 – 20-09-2012

Decido partir à luz das velas. Acendo o cachimbo. Calmamente, pego na mala de viagem e no casaco sujo. Precipito-me para fora, apressado já, quase que fujo E abro portas a meu próprio sonho, que é cair no limbo. Horas passam dentro desta inconstante decadência. Ora vêm silenciosos repiques cantando à pátria, Ora vêm bruscos ocidentais repugnando essa pátria E apenas dão horas em dias de excelência. E vem el-rei, ressuscitado de sonho, a encarnar Sangrentas batalhas travadas de Sul a Norte... Nem discursa na sua poltrona, apenas o vejo acenar Como forma de reconhecer sua sorte... Pio IV também... Tem-me vindo à lembrança ultimamente... Cristãos sabedores do regime papal sabem perfeitamente O que é ser-se mera perfídia aos santos Domingos E fitar o altar, símbolo de sacrifícios, inutilmente. Corações duros acham que matar saudades Leva-os à outra dimensão do perdão. Mas o que é afinal ser saudoso do coração Quando tudo que se sente são contrariedades? Chega o train. Entro sem vontade ...

Estou lasso do próprio corpo. Desapareço. Jardim de infância, ali defronte, brilha de intensidade, E as crianças brincam cheias de alegria e felicidade. No meu interior, escureço. Pobre do que é resto aos outros olhos, que nada valem... Inda assim, dentro deste sonho, entro dentro daquela inocência, Pois, viver entregue a outrem é realmente ter consciência De somente viver e ser arrastado para além. Náuseas atravessam-me agora... Caio no jaspe frio... Falhado do que sou, não sei se choro ou se rio... Contemplo apenas. E levo deste mundo memórias Desta tarde sonhada de infâncias Meu corpo triste abandona minha alma vazia. Sociedade indaga apenas a sua inércia. Saberão esses trajes, unicamente, Ser-se sonho, inocentemente? Álvaro Machado -21:13 - 18-09-2012

Está longe, longe de mais, no infinito espaço, Restos do que de mim foi, insensata lágrima… Porque cantar-te é satisfação de rima Quando o fundo é baço? Estar no mundo, não estar, não querer estar. Ter compaixão solar, ter compaixão estrelar E ser um vácuo nostálgico d’um poço infinito Esperando sentença do veredicto Porque te distancias do mundo real? Caminhas enseada abaixo, em alto mar, Vida para além da que julgas encontrar E só verás oceano surreal! Invocas enleio nos aposentos E por estares longe, sozinho, Hás-de pedir por carinho E sofrer só isolamentos. Poço infinito, fel de não chorar… Que será contemplar miragem? Ó ávido homem procura, nunca hás-de encontrar, Este mundo é só paisagem… Álvaro Machado – 20:20 – 17-09-2012

Não sei o que sou. Será que serei, O que imaginei E já não imaginou? Abandonado a morrer... Quis eu ser alguém? Somente estou a escorrer Alma de ninguém. Canto - forma abstracta! Pensar ser tudo isto Achar não-ser de Cristo E da sua forma exacta, Escutar o que não pertence (E esse tal já pertenceu?) Ó nostálgico e dócil céu Minha dor te pertence! Sei, porventura, Já não ser o que serás Alma e fel de pouca dura Tu em mim tudo serás... Álvaro Machado - 20:30 - 16-09-201

Homem que vê tudo além órfão Acha-se perdido, barca silenciosa, Mar de onda que ergue tufão E vem água cobrir seu coração. Mas ele nada vê, insolvente enfático, Devedor de sua própria alma tempestuosa Poeta, de mil maneiras possíveis viaja-se Báltico E vem ardor sobre a ode, esperando-lhe canção… Ah! Chove. Oiço chuviscos no sol, lá fora. Onda de mar dentro de mim está sem claridade… Afoga-se-me mau estar d’outrora…. Chove toda a solidão do mundo e sua infelicidade! Álvaro Machado – 17:16 – 16-09-2012

Vem sobre mim, canção e mestria escutada nas igrejas, Vem, vai e retorna novamente, ó composição composta Por notas dos píncaros mais altos que tu própria harpejas Ó melodia perigosa que tanto de mim gosta! Vem por cima das coisas e calca-me e esmaga-me e destrona-me Pois sou eu, ou tu, quem sabe? Se somos ou se não seremos? Longe da minha alma, perto do meu coração, aproxima-te e mostra-me, Ó vaga música complexa cheia de ermos! Que frenética forma alucinante de ver, ansiar, sentir e não sei mais Ou será mais para além de saber que é mais e atravessa o Cais Que este pensamento inquieto de mim, e só de mim, Ou será inquietação tanta sem fim? Invoco-te, melodia sangrenta, composição lúgubre, ode sem poesia… Tu és o que não serás e nunca foste o que queres ser… Chega-te ao ouvido. Enche óperas do que queres parecer… Tu, ode sem magia, és o que há de maior hipocrisia! E que revolta, e que corpo lasso, e que alma descontrolada! Que serei eu também? Sou um fracasso eterno ao relento… E p...

Ela escreve, a coitada mulher na janela do quarto, Sua tragédia que descortinada será durante a noite Onde o vento ordena que a escreve se afoite Durante o pesado sonho no quarto. Ela emociona folhas que passam ao relento... Seu ar de superior agita o próprio semblante Superiorizando-se até à exaustão, mulher doma o vento, E as cores do arco-íris multiplicam seu ar arrogante Passam tudo pela sua demente e lúcida consciência: Enseada que enche e ultrapassa o nível do mar; Mascarra sorridente mancha seu olhar, Borratando o que nela é elegância. Envolve-se numa tragédia clássica; Seu barco perto irá naufragar Ou será erro meu pensar que esta coisa feminina existe de verdade? Só sei que ela continua a remar até à proximidade Uma noite precoce chega para se destronar E estarei a pensar em quê? E de que forma? Morreu na escrita, Pobre mulher desencantada d'um Destino cruel que não lhe sorriu. Sua tragédia descortinada foi, seu corpo da terra imergiu Pobre santa, pobre coitadita!... ...

Como de vida sei tão pouco, Ou mesmo nada dela Vivo-a com um sem à-vontade Que é o viver como louco. Mendigos, extravagantes sábios, São os que de mim se aproximam. Restantes são água que escorre em rios. Mas neste céptico cinismo Escorre a água dos inertes E o que prevalece é mestres Que desconfiam do ateísmo. Ninguém encara a cena, o acto de viver. Tudo é nada nesta gente que gere riquezas Tudo é feito de eufemismos e de princesas E ninguém sabe o que é ser! Olho o céu e divago na noite estrelada! Fazes-me tanto pensar Ignoto Deus! Rezo-te parábolas que são uma fachada! E ninguém sou eu, sou alguém? Cai sobre mim a descrença de nada acreditar... Sou um céptico que não acredita no que vê. Sou um metafísico que imagina o que crê, Estar a sonhar... Álvaro Machado - 22:29 - 14-09-2012

Finalmente ela voa, ave de mil desejos E faz com que todos espantem... Suas asas aos olhos encantem Os que por ali vão fora, em cortejos. Toca o requiem pessoano na cave Peculiar e elegante melodia Faz voar sem direcção a ave Enquanto a noite é dia Seu bico juvenil, seu tom de silêncio Fita campos, moradias, almas transparecer E a tarde minga com o entardecer. Violinos estremecem na orquestra incompleta! Passos vagueiam pelas ruas com um silêncio Absorto humano de alma incerta... E que produz sobre mim esta visão? Vê-la sobrevoar-me confunde o que é pensar... Aquela elegância em bater asas e tudo alcançar Faz pensar que o homem tem de ter imaginação Mais tarde o impossível voltará a se aproximar E o concreto será apenas uma aproximação. Álvaro Machado – 21:53 – 14-09-2012

Durante todo o caminho Falei tão pouco que esqueço Estas coisas que se chamam de laços, Coisas do mesmo sangue, coisas genéticas... Até antes de me fazer ao caminho Via o futuro num presente tremido Quando falamos de ti, saudosa saudade, As coisas eram outras coisas Havia no meio de palavras sentimentos tão sentidos, tão humildes, tão próprios... Que hoje em dia são vistos como palavreado no meio de sentimentos palavras não-sentidas... E eu traço todo o caminho na minha cabeça... Complicadas brigas no meio da chuva, Altivos gritos de antigas cruzadas destemidas, Mortes honradas ao espírito santo. Mas agora, agora que é feito desta ideia? Perdida no mar num oceano seco... E porque tanto se escrevem coisas que não são lidas? Naufrágio do próprio sentimento de artista... Inda assim não finda o que não é consolável E escrevo a morte das minhas palavras no verso seguinte! Ah! Esplendor esplêndido de te querer dizer que a morte me espera! Adeus... Adeus... Adeus... Ó trovador, ó dramaturgo...

Vim para cá tão triste como a água que escorre, E em mim só há devaneios e cansaços. Vim para te dizer, desconhecido espírito, que perdi os laços E tudo em mim é matéria que morre. Tenho tantas saudades de todas as nossas conversas Naquela mesa rústica que mais parecia medieval Tanto discutíamos no rugido vendaval E as conversas iam bem dispersas... Continuo a escrever a carta, que é a maneira mais infeliz Para cantar-te, sombra com luz, a minha amargura... Tantas vezes sonhei a triste doença que não tinha cura Para me tornar um homem feliz! Quero dizer tanta coisa em tão pouco tempo. Que hei-de dizer? Lá fora escorre a água em sangue morto, o céu está avermelhado... Por isso, o que te direi eu às portas do sonho sagrado? Cantar-te versos? Escrever apenas? Estou tão perto de morrer! Empregada de mesa, agita a batina e serve a clientela! E ela, sim aquela mulher, vai carregada de pedidos, Uns querem um café frio, outros batidos... Eu apenas quero uma vela, Pois está perto de ela acen...

O homem morrerá Nunca, talvez, quererá Porém, ele próprio saberá Que um dia morrerá Esse dia solene e impróprio Em que o homem vive até morrer Esse dia insólito e pouco sóbrio Em que ele vê tudo desaparecer A crueldade, todavia, reinará Sem tentativa de derrubamentos Ordens serão acobardadas pela manhã E Deus será a preze dos maiores agradecimentos E vocês, homens todos, verão Hipocrisias, suspeitas de bondades, E logo vocês saberão Ser este o mundo de contrariedades! Álvaro Machado - 18:55 - 11-09-2012

Um dia de uma manhã brumosa Descia com uma grande insatisfação Quando se deu uma chuvada tempestuosa Pelo meio de uma grande multidão Fiquei todo molhado, o meu fato encharcou… Sobre nós, com estrondo, o céu baço desmoronava. De repente a multidão envolta estava, E o temporal passou… Os candeeiros públicos eram ferros quebrados; O cimento do solo estava requintado por fileiras d’água. Continuava a chovar apesar do temporal passar; E eu cheio de mágoa, Pela rua fora caminhava como os embriagados. Aglomerados de gente concentravam-se junto da cobertura Numa proximidade entre a cidade fusca e o campo aberto E as nuvens eram tantas que o fim do temporal parecia incerto, À hora que passava, intensificava e indagava sem cura… Lágrimas escutavam-se como uma gota caída no chão tristemente… Memórias alastravam-se na rua como última esperança de vida… Suores frios que enchiam o ar de incerteza… Olhos postos no céu, Esperando um milagroso Deus que desse um fim rapidamente Ao seu sofrimento, que...

O que mais espero da vida é viver ao relento das minhas ideias. E que sou eu a não ser escombros disto mesmo? A minha loucura reside no próximo mundo, que eu próprio irei conquistar. Não sei de onde venho, não sei por que vim, não sei o que é este mundo... Só me cerca a amargura das hipocrisias andantes e os venenos enfáticos, Falas monótonas, mentes retrógradas, incoerências incoerentes! Sei, por fim, que estou neste mundo e que sou escombros disso mesmo. Assim como uma experiência onde as reacções não passam de invisíveis Sou invisível perante esta sociedade fértil de anomalias! Ah! Eu tenho a minha loucura! Quero criar o submundo no meu interior Onde só reinará os corações que não sintam nem o próprio vazio! E esta vida, este mundo, estas palavras que escrevo não serão nada! Aquele mundo - já ali tão perto de todos - é que será a razão das lágrimas Que o homem solta por viver a sua vida inocentemente... Álvaro Machado - 21:54 - 09-08-2012

Noite fora, rua adentro, espreito múltiplas personalidades, Passarem discretamente sobre a luz de sinistralidades. Luze o candeeiro no fundo da tela intransigente, Solitária e desvanecida alma de gente!... Um espectáculo digno de viver, Inocentemente pela simplicidade de ser fácil… E, o que observa, encarna um soldado versátil Observando a vida e o que ela faz sofrer Alma tão pouco trabalhada por tão poucos Que passa a ser um termo inconsolável Pelo homem céptico de regimes loucos Que vê, anseia e vai esperando somente… Tudo o resto é-lhe difícil e a sua mente Vacila num limbo interminável… E tanto dói esta tenebrosa dor De fitar a vida como espectador Em que a mágoa é a humanidade E o dom de ver é uma infelicidade!... Álvaro Machado – 20:50 – 09-08-2012

  Ó estrelas que estais no céu… Porquê? Vocês fazem tanto eu pensar… Vocês fazem tanto eu chorar… Ó visões longínquas do universo… Porquê? Porque tudo quanto sou é memória? E os humanos, distantes de mim, tanto diferem… Porque somente eu, em versos meus, busco glória E os humanos, sobrepostos a mim, me enaltecem? Bem haja boa vida: famílias sorridentes, trabalhos bem ajeitados, Suor que vale o esforço, mente que brilha aos seus próprios reinados… Bem haja isto, que é conforme Deus quis que fosse… E quanto a mim? Ah! Deus quis que morresse! E tanto ele me deu esperança. Tanto ele me deu tanto… Eu sempre segui a sua bondade; Porém, esperança? Aquela velha palavra retratada pelo santo, Da falsa virtude e bonança. Ah! Universo infinito de infinidades!... Estrelas de bêbados desejos! Luzes, terra, todos estes lampejos! E água, também água, que traz felicidades! Deuses do Egipto pesam a alma, Se pesa mais a minha, por estar sem calma? Levar-me-ão para o sarcófago Onde serei, se já ...

  Melhor do que ti é o que tens para dar E é em ti que há a força de mover, Arrastar e iludir e corações rasgar Corações tantos que fazes comover… Tens chama, sabedoria, alma intocável… Tens amor para os que merecem E mistério para os que desaparecem Com um invisível passo insuperável Mas quem é esse misterioso? Deus sabe-o assim como tu julgas saber Mas ambos sabem não o conhecer Pois, esse tal é, p’ra vida, alguém poderoso… Ele manda em mares como tu mandas, Ele vê o futuro mais desprezível E quando tu achas o impossível (Uma impossível forma de imagens) Ele, espírito honroso, sobe as escadas, E transparece-se-lhe miragens… Estou na esplanada e escrevo isto Que é surreal ou real… Não sei… E, com tudo isto, eu julguei, Não ser eu escritor disto… Álvaro Machado - 20h00 - 06-09-2012

És um esplendor, um paraíso vulgar no meio de tantos... És um caminho de entre tantos homogéneos. De que valem as calúnias de não sei quantos? Se tudo é um rio de génios? Génios que discursam numa praça pública tanta profecia Que nem os próprios, apesar de tudo, acreditam. Encurrala-se a praça de frias sensações; Sensações de agonia, Atravessam entre os ouvintes que despertam! Aquela multidão cheia de inércia cansa o próprio tempo... A hora passa a ser dolorosa e o seu fim interminável. Dentro em mim, consoante esse tempo, Acho uma nova forma de me tornar incansável, Essa de sonhar mil razões para ser um génio abandonado Que vive numa casa sem paredes, ao relento da opinião, Desses outros génios tão iguais a si mesmos que nunca entenderão, Esse motivo que é de estar somente isolado!... Por isso, também tu és uma luz descontrolada Que vagueia consoante as exteriores impressões E nada do que és prevalece aos serões Da repentina brisa desconsolada Álvaro Machado - 19:15 - 04-08-2012